Mejor relato de abril 2013
Las aventuras del imprevisor Dr. Klausen (II)
Cuando el artefacto estuvo listo, irrumpió en 2007. En casa los niños lo llamaron "viejo" e insistieron en visitar Egipto, viaje que ya había sufrido hacía seis años. Escaleras arriba escuchó a su mujer yaciendo consigo mismo. Entonces comprendió, contrariado, que debía hallar la forma de regresar a su tiempo.
Adiós
No habían vuelto a hablar.
—Lo sé.
Hubo silencio. Una mirada profunda, escudriñadora, con memoria, con años, finalmente con más afecto que rencor, cruzó entre ellos. Segundos. Minutos. Treinta años. Una vida.
—Nos veremos allí —contestó.
Esbozó una sonrisa. Una mueca. Y cerró los ojos en la paz más profunda.
—Lo sé.
Hubo silencio. Una mirada profunda, escudriñadora, con memoria, con años, finalmente con más afecto que rencor, cruzó entre ellos. Segundos. Minutos. Treinta años. Una vida.
—Nos veremos allí —contestó.
Esbozó una sonrisa. Una mueca. Y cerró los ojos en la paz más profunda.
Escrito por Faroni
Morir de éxito
Una enorme pila de papeles desbordaba la carpeta de ‘pendiente’, el correo electrónico llevaba horas colapsado y el teléfono comunicaba sin descanso. Entonces recordó el trato: un puesto en aquel reputado gabinete de asesores o el cheque en blanco de la sencillez. Le asustó haberse convertido en un mediocre más.
Escrito por Pistacchio
Maldad
El jefe ha dicho que estamos a punto de conseguir el objetivo. Ya quedan pocos sitios ocupados. Casi todo el mundo sabe, inexorablemente, lo que "tiene que hacer". Las gentes gimen, sin remedio. Hoy han dicho en televisión que hay personas pasando hambre. ¡Maravillosa, esta economía de mercado tan humana!
Escrito por Rafael Domingo Sánchez - Web
Mierda...
“¡Listo!” —pensó al mirarse al espejo por última vez antes de bajar. Caminaba seguro de que ese día todo resultaría perfecto, de medalla. Metros por encima, como por arte de magia, un pájaro simpatizó con él y dejó caer un regalo justo a la altura del bolsillo de la camisa.
Escrito por Carmen Balibrea
El estirón
Temblaba en la cama hacía semanas y esa tarde no paraba de vomitar. Su madre percibió el ardor de su frente al besarle. Recuperó el sismógrafo de su axila: cinco grados. Le arropó y dejó tebeos nuevos en la mesilla.
Cuando Hierro mejoró, había dado un estirón de once centímetros.
Cuando Hierro mejoró, había dado un estirón de once centímetros.
Escrito por Lola Pacheco
La ausencia
Cuatro platos, cuatro vasos y cuatro cubiertos. Éramos tres en la mesa y un gran vacío instalado en el alma. Es lo que ocurría cada domingo en mi casa. Mi madre solía imaginar que mi padre volvería pronto, un domingo cualquiera, y debía encontrar la mesa como cuando se fue.
Escrito por Suesem - Twitter
