Pepe ya no está

Este año la Navidad sin Mónica, Manolín y tantos niños y niñas que no volverán a sentarse en su regazo, no será como siempre. Desde la esquina mira su trineo con nostalgia. Le gusta escuchar sus risas, contemplar sus caritas. A Pepe González, Santa para los amigos, le han jubilado.

Escrito por Marisa Martínez Arce

Confesiones de una mujer

Resumiré en 50 palabras lo que he sido incapaz de decirte en estos 50 años. Ni me has respetado ni me has querido. Me has tratado como a una esclava. Pude irme, no lo hice por mis hijos. Por cierto, ya es hora de que lo sepas: no son tuyos.

Escrito por Marisa Martínez Arce

Cuestión de fe

Nadie fue capaz de hacerle cambiar de opinión. "El ratón Pérez existe". Incluso basó su tesis en tan descabellada cuestión. Sus alumnos se miraban atónitos cuando esgrimía su teoría. "Es un hecho demostrado. No son los padres. Mi hermana nació cuando me cayó el primer diente. No estaban en casa".

Escrito por Marisa Martínez Arce

No quiero ser una superheroína

Nos unían tantas cosas. Tú y aquellas mallas tan sexis, azules y rojas. Yo y mi segunda piel de cuero negro. Tú trepabas por las paredes. Yo saltaba de tejado en tejado. Tú, Superman. Yo, Catwoman. Pero allí estaba aquella línea vertical trazada con mano firme para separarnos. Puñetero dibujante.

Escrito por Marisa Martínez Arce

Madres

Escuché unos chasquidos entre los matorrales. ¿Pisadas? Agarré a mi madre y tiré de ella. Me miró con gesto de reproche mientras sacudía sus brazos. "Habla claro y no te andes por las ramas. He de despiojarte". "¡Un cazador!". Se escuchó un disparo. Mientras caía abatida insistía: "Tú, siempre escaqueándote".

Escrito por Marisa Martínez Arce